Lieber Leser

Ich hätte so gern, dass du mal was sagt. Deine Meinung
zu meinen wirren Texten hier drin zum Beispiel.
Zum Beispiel Verpiss dich, du Schlampe. Oder auch
nur eine nette Geschichte aus deiner perfekten WG,
die zudem eine funktionierende WaMa besitzt, nie
jemanden rauswirft, alle 2 Wochen riesige Partys
schmeißt, immer Pizza bestellt & davon nie dick wird.
Das wär ein schöner Anfang. Irgendwann hat mal
jemand gemeint, vielleicht d, er freue sich,
wenn "das Buch" rauskommt.

Es wird zwar niemals "das Buch" (das Buch wovon?)
rauskommen, aber der Gedanke ist so furchtbar rom-
antisch und erinnert mich an den typisch-mamaesken Opti-
mismus meiner eigenen Mutter, die immer denkt,
ihre Kinder werden mal durch Zufall Model oder auch
nur Präsidentin (Zitat: "Liab schaust aus", was immer
man ihr auch vorzeigt).

Lieber Leser, soll ich tatsächlich mal einen betrunkenen
Brief schreiben? Total besoffen, wo ich auf alle Leute
spucke, die mir je was angetan haben? Stehst du
darauf? Woher kommst du eigentlich und was willst
du hier? Ich weiß nämlich dass du da bist. Ich hab
einen tollen Zähler, der zählt langsam, aber er be-
wegt sich.

Dies alles und andere Phasen kommen daher,
dass ich einen Blog von einer BoBo-Dame aus
Hamburg lese. Ein Prachtweib mit Prachtge-
danken. Sie liebt Rotwein, Häagen Dazs-Eiscreme,
das Meer, ihre Miezekatzen, sie renoviert eigenständig
ihre neue tolle Wohnung mit Spachtelmasse,
sie kann selbst über Spachtelmassen einen tollen
Text verfassen, man sieht Fotos davon.
Sie hat einen tollen, coolen, stillen
Mann mit Nestwärme, arbeitet zuhause, ist
tolerant, klug, offen, hat viele Freunde, einen sehr
interessanten Job, kann gut kochen, isst gerne
und tausende Menschen folgen ihren Gedanken.



Das macht mich ganz blöd & neidisch.

In Liebe,
dein Waldbrand.

PS: Ihr Leben hat bestimmt auch Hintergrundmusik,
ganz von allein, ohne IPod.